Le matelot de 2e classe Peter Harris est de garde depuis trois heures.
L'interminable étendue blanche qui s'étend devant lui commence à lui
jouer des tours. Fixant le vaste paysage gelé, il n'est pas tout à fait
certain de ce qu'il cherche.
L'ordre était de chercher des "signes de
l'ennemi", mais comment pouvait-il discerner quoi que ce soit dans cette
mer de glace apparemment infinie ? Aucun panache de fumée ne s'élevait
au-dessus des murs gelés qui l'entouraient, et le déplacement et le
broyage constants de la banquise rendaient difficile de différencier la
réalité du mirage, un tour de passe-passe de la lumière réfractée. Même
le rugissement révélateur des moteurs était étouffé par les énormes
blocs de glace qui s'entrechoquaient.
Harris se frotta les yeux, mais le monde restait une toile blanche et
bleue. Alors qu'il jetait un nouveau coup d'œil à l'extérieur, une forme
grise, semblable à un poignard, perça la monotonie des couleurs. Sans
hésiter, il sonna l'alarme et le croiseur Albion s'anima, les marins se
précipitant à leurs postes de combat. Dans ce moment de silence, Harris
ne pouvait qu'espérer que l'ennemi avait été aussi peu conscient de sa
proximité que lui. Bientôt, il découvrirait à quel point ils étaient
vraiment préparés.
Figurines vendues non assemblées et non peintes.
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